Написала сегодня у себя, и поняла, что хочу ещё и сюда, да...
Панегирик Бете-квадре вообще и Гамлету в частности..
Я люблю Бету. Ну, это, наверное, и так уже все давно поняли.
Я люблю Максов. Поскольку они мои полудуалы, то по определению, ангелы. С ружьями, да.
Я люблю Жуковых. Это я пояснять не буду, а то растекусь лужицей и больше ничего внятного не смогу сказать.
Я люблю Есей. Есечек среди моих подруг – подавляющее большинство.
Но я хочу сказать отдельно о том, КАК я люблю Гамов.
Но сперва возмущённый вопль: ну какого чОрта в большинстве социо-фиков Гамлет – это горсть соплей в штанах, а?! ну или без штанов, один хрен, горсть соплей!! Что за нах, это же Бета, Бе-та, квадра воинов, и как Есь ни в коем разе не является трепетной фиялкой, так и Гам ни в коем разе не нервенная истеричка! Блин.
Ладно, поорали, к делу. Точнее, к Гаму. Точнее, к самому шикарному Гаму, какого я только знала в своей жизни.
К Сашке.
читать дальше
Сашка был (и остался) геем, а также был (и остался) дизайнером от Бога. Он легко брал первые призы на всех фестах «Реклама и дизайн», какие только были у нас в городе и крае. Его работы красовались на баннерах самых навороченных фирм, он какое-то время работал в Японии, а сейчас он в Москве.
Но я с ним познакомилась на вёрстке газеты.
Не своей, слава Аллаху. Если б я была его главредом, я б его просто убила.
Что такое сдача номера? Это АВРАЛ. Номер должен быть в типографии к определённому часу, все косяки подчищены, и в это время верстальщик – главное лицо в газете.
Так вот, в разгар этого Марлезонского балета Саша бросает вёрстку и закрывает лицо руками.
– Что?! Сашенька, что?!! – бросается к нему мученик – выпускающий редактор.
– Как что?! Вы не понимаете?! – В его голосе – вся драма мира. – Кофе! Я хочу кофе! Мне нужен кофе! Я не могу работать в таких условиях!!!
АААА!!! Чайник! Кофе!!! Вся редакция лихорадочно мечется в поисках.
– Где моя чашка? – капризно тянет Саша.
Судорожные поиски чашки.
Ложки нет. То есть чашки нет.
Это ТРАГЕДИЯ!!!
Это конец, Света!!! То есть, Саша.
– Сашенька, солнышко, вот тебе моя! Я её помыла с содой! Стерильно, экологически чисто!! – робко предлагает сам главред.
– Я хочу свою! – оскорблённо дует губы Саша.
Наконец, кофе готов, чашка найдена, Саша напоен, а я, глядя на это действо, не знаю, смеяться мне или плакать. Больше всего мне хочется хорошенько Сашу потрясти. Чтоб кофе в животе забулькал.
Но, ребята, какая вёрстка! Это, бля, произведение искусства, а не номер газеты…
Потом, будучи шефредом, я сама сдавала номер, где Саша был гостем. То есть человеком, которому отдана целая полоса плюс фото и анонс интервью на обложке.
Началось всё с того, что он забраковал половину вопросов, присланных автором интервью, Кирюхой, и все мы вынуждены были ломать головы над другими вопросами, потому как у Кирюхи уже ум за разум зашёл.
Было это 7 марта – предпраздничный день! Газета должна быть сдана как можно раньше! А Саша сообщил, что сможет выслать нам свои ответы на вопросы и фотографии только через два часа. Патамучтаааа к нему приехал дру-уг, и ва-аще уйдите, прааативные…
Других гостей в запасе нет, а если б и были – предпраздничный день! Никого нигде не застать!
«Мы можем взять из своих архивов твоё фото на обложку?» – кротко вопрошает мученик Кирюха. И получает ответ: «Ни в коем случае, вы что, с ума сошли?! Только то фото, что я пришлю, иначе никакого интервью не будет!»
Верстальщик Серёга, он же Бэд, скрежещет зубами, а я нахожу блестящее решение: вместо гостя номера анонсировать на обложку репортаж номера под названием «Прощай, Масленица!» с фоткой горящего чучела Зимы.
Серёга выводит плёнки.
Саша звонит – через час будут его фото. «На обложку уже пошло горящее чучело!» – злорадно ответствует Кирюха. «Переделайте плёнки!» – возмущается Саша. «Семьсот рублей!» – злорадно ответствует Серёга.
Вопрос снят.
Но тут Саша наносит ответный удар! Теперь мы ждём его интервью. Долго ждём. Очень долго… Не забывайте – 7 марта! Я ухожу домой в 19.20. Кирюха остаётся, меланхолично откупоривая очередную коробку с вином.
В 22.53 я получаю от него смску: «Он прислал интервью!» Но к этому моменту я уже сплю.
Утром 8 марта я, как празднично украшенный штык, в редакции – и моё чтение Сашиных ответов начинается с Кирюхиной приписки: «Он просил ничего не править!»
Тут уж мы с Серёгой продемонстрировали исконно русский жест – ребром ладони по локтю…
В общем, нувыпонялидааа?? Вбыв бы!
НО… Этот мальчик, этот хрупкий мальчик-гей, эта капризная примадонна, однажды приехал к нам в гости в юбке. Не в шотландском килте – в милой девичьей юбке. Чёрной, стильной, длинной, с разрезом.
– Саша! – простонала я, обретя дар речи. – Ты спятил? Тебя же убьют!!!
Ребята, это не фигуральное выражение. Вечер, город Комсомольск-на-Амуре, микрорайон Дзёмги. Если у городов есть ТИМы, то мой родной город – Жуков. Геев у нас бьют так, чтобы убить.
Саша ухмыльнулся – нагло, шало и вопиюще прекрасно… и я поняла, что яиц у этого мальчика в юбочке хватит на две птицефабрики, да.
И ещё я поняла, что из-за такой спины можно язык показать хоть целой деревне (с).
Если тебя защищает Бета, ты можешь расслабиться и получать удовольствие отдыхать…
Вот, собсно, всё про Бету и Гамов.
Спасибо.